EL NIÑO DE LA FUENTE

junio 12, 2008 at 7:40 pm Deja un comentario

 

TRÍPTICO Y COLOFÓN
AL NIÑO DE LA FUENTE

I

Montado y quieto sobre la tortuga
viaja soñando el niño de la fuente,
una leve sonrisa se le ha quedado inmovil,
suspendida sobre el agua, ligera y jubilosa
que recorre su mano inexistente.
Mutilado también como los seres
que sufren de sus males sin remedio,
el niño de la fuente tiene amputado
un brazo y los dos pies, sin perder
la sonrisa de los labios un poco
rota y triste como su nariz…

Quizá las piedras, como los hombres,
sienten el dolor y la ruina
de acabarse un día sin razón,
como toda materia deleznable.

Así, cuando me vaya,
le recordaré siempre
con su leve y mutilada sonrisa,
y sus ciegas pupilas sin mirada
que tantas cosas dicen de este lugar,
donde la gente viene a recobrar
o abandonar la vida…

II
Tú eres privado como el jardín.
Sí no te sonrias, porque tu risa
también le pertenece a alguien.
Tú tampoco eres libre, por eso
te amputaron los pies y te sentaron
sobre esa vieja tortuga lenta,
que se ha olvidado de andar
y que sólo nos escupe el agua
olimpicamente, como todos
más o menos en este Hospital…

No sé si volveremos algún día.
Quizá no sea suficiente el estar
aquí para seguir viviendo,
ni tampoco para morir del todo,
sólo para continuar como tú inmovil
sobre esa tortuga sonriendo.

Adios entonces o hasta otra vez,
entre paréntesis, privada la sonrisa
y la alegría quizás también,
y el exiguo gotero de la fuente,
que gorgotea con el primer vagido
de la noche, sobre el atardecer.

III
Me voy por fin, sigue con tu sonrisa,
con el juego inocente de tus manos
persiguiendo la ilusa inconsistencia
de las cosas, quizá sólo visibles
para ti que sesteas ignorando
la maldad de las gentes,
sus males incurables, que siéndolo
del alma, ya no tienen remedio.

Guardaré tu recuerdo,
descriptivo de este lugar,
en la caja vacía de mi pecho,
que aún tiene fuerzas
para seguir latiendo sin medida.
Y en las noches silentes
te soñaré de nuevo, viajando
sobre el lomo indolente de la tortuga,
acaso sin deseos, como yo ahora,
de llegar ya quizá ninguna parte.
COLOFÓN

IV

Nos hemos vuelto a ver
solamente de paso, no sé
si tú
me habras reconocido,
si puedes acordarte
de aquellas tardes grises
que compartimos.
Yo sentada en un banco
y tú sobre la vija tortuga
sesteando… Quizás un día
recuerde con nostalgia
tu jardín prohibido,
donde también esperas,
paciente y sonriendo,
esa bendita liberación,
donde nunca se apaguen
el sol y las estrellas.

Mientras tanto, de tarde en tarde,
continuaremos viédonos quizás,
como amigos distantes,
que sonrien cuando se ven de lejos
sin que les haga falta saludarse.

V
Yo de ti, lloraría en vez de reir
por este entorno inhópito que suele ser
la vida cotidiana de un hospital,
activa sí, pero indiferente
por su carencia de humanidad.
Trabajan por rutina solamente,
todos sacan provecho de la vida, menos
él que se muere sin poder escapar,
sin apoyo quiz疽 para salvarse.

Por eso deberíamos llorar amargamente,
por los que se van yendo
sin que a nadie le importen…
Sólo, uno menos, dicen y siguen
con sus médicos, su iglesia,
y sus puntuales condimentos
de caldos y pastillas…

Sólo tú que sonries lo comprendes,
porque tampoco puedes liberarte
de esa recta final, que suele ser
la enfermedad incurable.
Cuando no hay más cabida
para el hombre, que una cama
en un lugar como éste, denominado
quizás equivocadmente, HOSPITAL.

VI
No volveremos a vernos.
Quizá ya nunca más
nos conduzca la vida
por el mismo camino.

Imagino que sigues sonriendo
a pesar del entorno
y de las lágrimas
que marcaron tu rostro
de verdes surcos. A veces
te recuerdo y añoro
aquel dolor de entonces,
que, como tú, he guardado
para nunca olvidar
lo solos que, los hombres
y las piedras, estamos.

VII
Porque estoy cansada
sesteo como mi amigo, aquel
que ríe todavía quizás,
bajo el sol y la lluvia,
sin quejarse, viajando
sin moverse por el camino
de la fantasía,
en los jardines
de cierto hospital,
“de cuyo nombre,
-como Cervantes dijo-
prefiero no acordarme.”

 

 

 

 

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