ANTORCHA

junio 19, 2008 at 8:39 pm Deja un comentario

RADIOGRAFÍA POÉTICA
ANTORCHA – 1994

Amigo, te regalo
una antorcha. El relevo
comienza en ese punto,
clave de nuestro encuentro,
cuando el suspiro quiebra
la voz y la escalada
de los versos se eleva
hasta la insospechada
altura del silencio.

Te regalo una flor
inestinguible,
para que tú la vayas
vertiendo y programando
sobre toda la tierra.

NO SÉ

¿Y qué hago aquí escribiendo,
siempre escribiendo, sin vivir?
¿Y que hago yo aquí…?
Pues la verdad os digo,
que no lo sé, porque
no me lo pregunté,
ni quise saber nunca
el porqué de escribir.

No intento siquiera
ser poeta o quizás sí.
no sé que he deseado ser
apretando la pluma
entre los dedos, para después
dejaros la palabra desnuda
y trémula sobre el papel.

Soy culpable de ello.
Quizá sea un delito
ser poeta…¿Lo soy acaso?
no sé.

CASTILLO

Tengo un castillo
existencial e inabordable,
sin almenas ni riscos
imponentes que lo defiendan
de ataques y otras yerbas
feroces. Es translúcida,
leve su intangible muralla
protectora, etéreo
el confín de su distancia.

Imposible y absurdo
quererlo derribar
con vuestras armas duras,
porque carece de paredes
y sólo yo puedo ocupar
la extensa envergadura
de sus alas.

FALTAS

Hacen falta
ciertos aditamentos,
alguna maquinaria
constructiva quizás,
otro incendio más,
otra explosión nuclear,
otro satélite bautizado
Saturno.
para esa última gota
en que rebosará el mar,
y esa última cerilla
que incendiará el corazón
de los hombres,
dando cabida a la esperanza.

Y para eso, sobre todo,
hace falta mucho amor
y otros elementos conservadores
de este planeta
en peligro de extinciones.

PATRONES

Patrones, patrones,
todo es cuestión de
patrones, pero los te sirven
a ti, me aprietan,
los de aquel me vienen anchos,
o cortos, o largos.

Sólo quizá a unos pocos,
les sirven los mismos
patrones, porque intentan
dominar con ellos el mundo,
y esos, no se como,
terminaran apolillándose.

Lo mejor es,
ser solamente humanos,
o más aún, ser solamente
sin patrones anticuados,
modernos ni covencionales.
Porque todos nacemos libres
como el viento y, desnudos.

JUEGO

Juega la astucia,
el ruego, la pregunta.
Los demás dictan normas
que no cumplen.
Exorcizan los signos
naturales.

No contestan
cuando les das la mano,
ni sonríen. Continúan
dogmáticos, afirmando
lo que no creen.

Les sirve
para marginaciones
de otras especies,
cuyo mayor peligro
de extinción es,
adaptarse también
a la mentira.

SEMBLANZA

Existe el rito todavía,
como un oscuro resplandor
a punto de apagarse.
Está grabada también
en la memoria universal
la cupa, que hace al hombre
mezquino, vulnerable…
Y la dura semblanza
de un Dios poco benigno,
vengativo, que nos ama
y castiga al mismo tiempo
con su disfraz pequeño
de hombre.

Así vamos menguando,
cuando era tan preciso
crecer siempre, velando
para que no robase
ningún ladrón
la llama inestinguible,
la que, sin distingos,
credos ni religiones,
ilumina por igual
a todo el mundo.

GAVIOTA

No me aprietes,
no me señales
con la costumbre,
no me ates los zapatos
a la vorágine.
Voy de incógnito
por la vida.
No te engañes.

La humanidad
me sobra.
Llevo bajo la piel
las alas escondidas.
Nací gaviota y,
equivoqué el camino.

DIVAGACIONES

He aquí la memoria,
la canción dormida,
el azul rodeándonos,
la fulgente luz
que nos dejó desnudos
ante el duelo y la sombra.

Todo pasó, no quedan
más que oscuros presagios
gravitando. Se acaba la débil
consistencia, se olvidan
los nombres. Apenas nada
queda de haber amado tanto.
Acaso sólo fuimos
como la rosa al marchitarse,
sólo alma o aroma
de la tierra. Apenas algo.

ATROPELLO

Hay que moverse,
dicen. Si te quedas
varado en una esquina,
corres el riesgo
de que te atropellen,
de que pasen de largo
por tu vida y, que luego
ni siquiera recuerden,
que te quedaste
en el amor incierto,
en la sonrisa,
en la parada muerta
de un autobús,
sin gente ni destino,
pudiendo usar las alas
del momento.

TRUCO

Quizá no pasaremos
a la historia, esa historio
que escriben los letrados,
que inventan y enmiendan,
a todas luces, recomponiendo
trozos sin memoria.

Para ellos
no somos importantes,
sólo somos las voces
del que sueña, del que sufre
la espera interminable,
sin que le escuchen,
porque sólo posee
para andar por el mundo,
unas cuantas violetas
con que inventar su sombra,
y ese pequeño truco
de fabricar un sol,
intransferible, para
los días grises
de la vida.

VIENTO

Vienen el viento de ti,
el sol, la lluvia,
el aroma frutal.
Nos diste la tierra.
Heredamos el día,
la noche.
Pasamos hambre,
miedo. Tal vez
fuimos felices.
Fabricamos
la muerte prematura.
Y tú has seguido
siendo sordo y ciego.

Heredamos también
la libre ejecución,
eso nos pierde
y tu silencio,
aceptador de todo.

CLANDESTINA

Me pesa la antorcha,
insostenible ya.
Quizá venga el relevo
cuando esté a punto
de abandonar, sin haber
superado la andadura.

Un cruce de caminos.
Un paso de corceles
desbocados, que quisieron
salirse del circuito.

Pero hay que claudicar
cuando los años pesan
y se hacen las palabras
libertarias, balbucientes
sin que nacie nos oiga.

Por eso es el silencio
la respuesta,
de haber escrito tanto,
y corrido sin tino
más allá de la meta.

LA LLAMA

Le servirá al recuerdo
de memoria el pasado.
Esconderá la luz
mi figura consada,
esculpiendo en el mármol
la palabra inocente
de un nombre que
no pertenecerá a nadie.

Como débil baluarte
de la sombra,
quede sólo tu luz
persiguiendo
mi brevedad sin límites.

INFINITUD

La canción de la hierba
es ahora chiquita,
chiquitos los rubores
de la aurora,
chiquito el sol
poseyendo la tierra.
tan chiquito mi corazón
que cabe en una lágrima,
tan chiquitos los hombres,
como el dorado polvo
de la arena y un
universo muy chiquitito
tambien, girando
tras de un Dios insible,
de tan chiquitísimo.

 

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EL NIÑO DE LA FUENTE VERANO EN LA CIUDAD

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